Quid pro quo

Onde se pode germinar uma amoreira?
— em rios, matagais, ou cidadelas? —
para que te possa ser dada aquela amora
aquela mesma,
sem diferença,
que antes sentias o aroma,
perto dos leitos, dos desterros,
enquanto firmavas,
de perfume em perfume,
o cesto do amanhecer,
e, para não deixar o solo esmorecer,
largavas, pelo caminho, férteis cantarolas.

Só podia a terra aceitar tão justa troca:
a mãe da semente que um dia desejou ser fruto,
o fruto que nasceu e quis mostrar seu cintilar ao sol
e soube, satisfeito, que aquela tua voz era a porta
para toda uma frondosa estação.

"O tempo encontrará tempo", era a promessa da amora.
E de fato seria, toda nova aurora,

a verdade encontrada florescida
no mais ardoroso terreno
das mais vivas notas de outrora.

Terceira Roma

Em um ruído, quase mudo,
de só mais um trem,
girando engrenagens de novo, de novo,
cortando, quebrando o gelo dos trilhos imundos,
esfumaçava-se, desmoronava o invisível possível do novo ano,
e decantava, gota por gota, o imenso daquela cidade,
a antes viela do russo.

Todo aquele barulho, 

dinamite em tão impressionante combustão,

das rodas em ferro, da ferrugem dos pregos:

um desbravado furor de urso

— falsamente hibernado —

afogaria em sua fumaça o próprio sussurro

e emudeceria para ouvir,

como só mais um trem, 

um tremor mais potente que seu próprio:

na fronteira 

— não longe, não perto, mas por certo —

a marcha das botas.

Que diferença faria então 

rasgar um bilhete e entrar no vagão? 

Que diferença faria então

espernear que para trás ficava muito mais que uma estação? 

Era só mais um trem,

em só mais um inverno, 

que, de certo, desaceleraria, e

de ruído em ruído, aumentaria a voraz sinfonia

— companheira do tremor —

dos freios velhos, berrando em dor,

ao fim da linha.

Era a dor de só mais um trem freando,

e, com ela, sem se importar, todos saltando:

seria demais cerimônia com o tremor assustar-se,

tampouco notar aquele nada de sol de só mais um dia 

— qualquer outro dia —

de inverno do norte.

"Nada de sol", 

no sul repetido e repetido ainda seria,

enquanto o arrancar de pétalas,

tremor por tremor, 

ainda desmancharia 

o antes livre Girassol.

In medias res

Golias cai esta manhã,
diante do ímpeto de um velho ou novo Davi,
sem louros ou fadiga
daqueles que o nomearam Golias.

Treme, treme o solo cascudo 

enquanto seu corpo destrona o natural do mundo

e como um sussurro

—de um ser que antes carregava tudo—

a pedra que o vitima ainda é ouvida. 

"Golias abaixo de Golias", repetem alguns Davis.

As areias rarefeitas o varrerão deste pútrido terreno 

e não haverá mais a quem lembrar que tal futuro perecido 

um dia foi chamado 

–até mesmo por Davis– 

de Golias. 

O grito das sedentas aves de rapina, 

cessará, por fim, o eco da pedra que ao homem desfez,

para desmemoriar, com a benção da poeira, 

até a mais simples da lembrança 

de que alguém, um dia, 

foi Golias. 

Mas ainda treme o solo cascudo

—para surpresa dos que assistem—,

ao passo que surge, grita e depois urra

o mais assombroso dos ecos:

flutua junto à areia o terror em pergunta

"que virá após Golias?"

Fractais

Fractais, fractais, fractais:
Cada peça em seu pouso
Pode mais que ledo esconso
De lembranças ancestrais.

Pode mais: o conjunto; o conteúdo
das cores em vida
– todas, na luz, por fim reunidas –
altera o estado do leito fosco
para simples harmonia e acolhida.

Fractal, dá cor à cor,
ao passo do espaço,
é infindo, pois da luz colorida
brilha
o sorriso
d'um novo caminho.

Lotus

The doom of May is already at hand
to be discouraged by a mystic shift,
coming along with no longer steady stance
and the dismay of any soul adrift. 

The pace of suffering burns with no claim now.
So delighted be those who can't allow the cold to survive,
delighted be the ashes sunk into the months born after full oblivion,
and be awakened at another Spring's vow.

Time it is to set course to untold gardens,
born long ago in the most humanly winter,
when any recollection of souls seemed as unlikely as a single stem risen.

Time is set to be a fallen leaf
that decided, along merciless wind,
to fly around in the hollow nest of dead green,
and break free from any empty hearse
in the Second Coming of a brand new horizon.

In absentia

Desde pequeno,
Desde antes do nascimento,
Já senti que me amavas,
E mesmo com o passar do tempo,
a des-ação de nós mesmos,
Eu sabia que aquele amor restava.

Neste momento,
Em que o tempo já nos teve
—por tanto tempo—
Quero dizer-te que ele ainda não te deteve,
Quero recitar que em tua ausência
Nada, mesmo na impaciência, pereceu,
Quero declarar que aqui ainda estou eu.

Meu pai! Se eu puder te dizer algo mais
Alguma coisa tonta ou duradoura,
Por mais que não me ouças,
É que nada está acabado:
Nada nunca estará acabado.
Então, se puderes fitar o céu estrelado,
Lembra-te daquele dia
Em que seguraste-me a mão pela primeira vez,
O momento em que tudo de fato se fez,
Enquanto o sol subia.

Amasia

Passamos reto ao lado da cidade das casas coloridas, reto.
Recusamo-nos a nela virar,

Preferimos o rumo dos montes um pouco depois,
Preferimos o branco que tomava tudo, até o horizonte.

Foi em meio a toda aquela neve infinita
Que teu longo cabelo vermelho, 

Brilhando na ausência do sol e da cor,
Era o suficiente para colorir tudo o que deixamos ultrapassado:
Toda a cor deixada em Amasia estava reparada,
Todas as cores do mundo ali estavam,
Naqueles teus fios encarnados.

Tropeçamos e caímos juntos,
Passamos frio naqueles montes juntos,
Afundamos ao caminharmos juntos,
E não falhamos em sentirmo-nos seguros juntos.

Ao voltarmos, ao deixarmos o presente ser passado,
Amasia e suas coloridas casas e morros pálidos eram nada,
Shirak era nada,
Estar rodeado pelo local mais frio da Armênia era nada:
Não tremi, não
–nem por um segundo–
Pois nenhum inverno alcançava o segurar de tua mão.
Naquele momento eu, sim, estava
No local mais quente que jamais poderia,
Seja um dia na vida,
Um dia no mundo,
Um dia em tudo.